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Der Sommer ging ins Land, und noch immer schien es, als hätten die Verbrecher Londons keine rechte Lust auf neue Schandtaten. Mrs Hudson, froh, dass nicht ständig Klienten oder gar Mitglieder der Irregulars durch das Haus liefen, nutzte diese Tage, um das Haus für den kommenden Herbst auf Hochglanz zu bringen. Vielleicht wäre es uns sogar gelungen, unsere Räume in der Baker Street 221b komplett aufzuräumen, hätte uns nicht eines Nachmittags - Holmes ordnete gerade seine Chemikalien, ich hingegen versuchte Ordnung in unsere Korrespondenz zu bekommen.

In und um London war es in den letzten Wochen außergewöhnlich ruhig gewesen. Es geschahen lediglich zwei Morde im East End, die jedoch binnen weniger Stunden aufgeklärt worden waren. Es war, so konstatierte auch Lestrade, als habe die Verbrecherwelt Londons kollektiv Urlaub genommen. Holmes nahm all das mit mildem Amüsement auf. Die Tage vergingen, als uns ein Brief erreichte, wie er bemerkenswerter kaum hätte sein können.

Nichts verabscheut mein Freund Sherlock Holmes mehr, als die Langeweile und das tröge Nichtstun. Mehr noch - ein zur Trägheit verdammter Geist war ihm schier unerträglich. Auch verabscheut er jeden angebotenen Urlaub, doch sein Körper und sein Geist hielten den ständigen Anstrengungen nicht mehr stand und so blieb es mir als Arzt nicht anders möglich, als Sherlock Holmes einen erholsamen Urlaub zu verordnen. So kam es, dass uns Tyron-in-Sea, eine kleine Insel vor der englischen Küste, eines Tages mit Koffern aus einer Fähre steigen sah.

Sherlock Holmes und ich wurden in einen unglaublichen Fall verwickelt. Mycroft Holmes war verschwunden. Die Suche nach ihm entwickelte sich immer mehr zu einer groß angelegten Staatsaffäre und Mycroft Holmes Leben geriet dabei immer mehr in tödliche Gefahr. Für Sherlock Holmes begannen die bittersten Stunden seines Lebens.

Sherlock Holmes und ich wurden in einen unglaublichen Fall verwickelt. Mycroft Holmes war verschwunden. Die Suche nach ihm entwickelte sich immer mehr zu einer groß angelegten Staatsaffäre und Mycroft Holmes Leben geriet dabei immer mehr in tödliche Gefahr. Für Sherlock Holmes begannen die bittersten Stunden seines Lebens.

Sherlock Holmes und ich wurden in einen unglaublichen Fall verwickelt. Mycroft Holmes war verschwunden. Die Suche nach ihm entwickelte sich immer mehr zu einer groß angelegten Staatsaffäre und Mycroft Holmes Leben geriet dabei immer mehr in tödliche Gefahr. Für Sherlock Holmes begannen die bittersten Stunden seines Lebens.

Nicht wenige Fälle, die mein Freund Sherlock Holmes im Laufe der Jahre bearbeitete, begannen mit einem simplen Gegenstand, der mal von Polizeibeamten, mal von anderen Personen zu uns in die Backer Street 221b gebracht wurde. In diesem Fall war es ein Jacke, die uns in einen ungewöhnlichen Fall führen sollte.

Wir saßen gerade bei einem Tee, als uns Mrs Hudson die illustren Besucher anmeldete. Kurz darauf betraten sowohl der Premierminister als auch der Verteidigungsminister den Raum, gefolgt von einem älteren, grauhaarigen Herrn, der sich als Doktor Ference Cohen vorstellte, seines Zeichens Entwickler und Ingenieur in Diensten des Verteidigungsministeriums. Es ging um verschwundenen Sprengstoff, der Sherlock Holmes und mir einen explosiven Fall bescherte.

Es gibt Kriminalfälle, die für eine Veröffentlichung zu groß, zu wichtig oder auch zu gefährlich waren, als dass ich mich jemals gewagt hätte, sie auch nur zu erwähnen. Oft erschien es mir, als sei es sehr viel besser und in vielerlei Hinsicht auch sicherer , sie unerwähnt zu lassen.

Der Sturm des Bösen war über uns hinweggezogen und hatte mehr Leben gefordert als jeder andere Fall zuvor. Das Wetter war in jenem Herbst launisch; Sturm und blauer Himmel wechselten häufig. Mal blies der Wind einem den Hut vom Kopf, dann wieder konnte man einen langen Spaziergang unternehmen und die späte Sonne genießen. Der Oktober neigte sich seinem Ende entgegen und schon dachte ich daran, die Wintergarderobe aus dem Schrank zu holen, als uns eines Tages der junge Künstler besuchte, mit dessen Vernissage Moriartys kleines Spiel begonnen hatte.

Ich stand Holmes schon oft in zahlreichen Fällen hilfreich zur Seite. In vielen Fällen von Anfang bis zum Ende, bei einigen jedoch nur temporär. Zog er verkleidet los, so blieb ich in der Regel in der Baker Street, und auch wenn er Nachforschungen in Büros und Registraturen anstellte, war ich nicht immer dabei. Meist hatte Holmes sehr rasch eine Lösung zur Hand.

Holmes hatte die Angewohnheit, ohne Rücksicht, weit über seine Kräfte hinaus zu arbeiten. Dies hatte bereits mehrfach zu Erschöpfungszuständen geführt, die hin und wieder durch eine Reise aufs Land, verbunden mit sehr viel Ruhe, kuriert werden konnten. Sonst aber bevorzugte er es, seine Zeit in der Baker Street 221b zu verbringen, um dort auf Klienten zu warten. Darum hatte ich auch nicht damit gerechnet, dass Holmes seinem nun in New York lebenden Freund zusagte.

Es gab in der langen Laufbahn meines Freundes einige Fälle, die anfänglich wie ein Fehlschlag wirkten, am Ende aber, mit der Zeit sozusagen, doch erfolgreich abgeschlossen werden konnten. Es liegt in der Natur der Sache, dass Holmes nicht jeden Fall löste, der ihm anvertraut wurde. Meist blieben diese Fälle ungelöst und lagern noch heute in den Archiven von New Scotland Yard, nur darauf wartend, dass der Zufall oder eine Entwicklung den wahren Täter doch ans Licht bringt. So, wie dieser Fall, von dem ich ihnen jetzt berichten will

Die Sonne brannte. In Somerset machte der Frühsommer des Jahres 1888 seinem Namen alle Ehre. Es hatte mich ein gutes Stück Überredungskunst gekostet, meinen Freund Sherlock Holmes zu diesem verlängerten Wochenende zu überreden. Aber dann hatte ich ihm klar machen können, dass er nach den letzten Fällen so viel Energie verbraucht hatte, dass es nur zu seinem Besten wäre, einmal ein paar Tage völlig abzuschalten.

Ich war der Einladung von Lady Cunningham gefolgt und weilte bereits ein paar Tage auf deren Anwesen. Es war am vierten Tag meines Besuches, als es zu einem Zwischenfall kam, der einen Schatten auf den Frieden der winterlichen Welt hier in Kaledonien warf. Sir Andrew McDermott wurde vermisst. Als auch drei Tage später noch immer keine Spur des Verschwundenen zu finden war, tat ich das einzig Vernünftige ich telegrafierte meinem Freund Holmes mit der Bitte, uns bei der Suche beizustehen.

Sie erinnern sich sicherlich an Sir Duncan, jenen Adligen, den mein Freund Sherlock Holmes vor dem Ruin rettete. Ich berichtete bereits über den Fall, handelte es sich dabei doch um die zweite Jagd nach einem verschollenen Schatz in der Karriere meines Freundes. Es sollte nicht die letzte bleiben, aber dazu komme ich vielleicht ein anderes Mal. Hier und heute möchte ich von einer gänzlich anderen Begebenheit berichten, die sich wenige Wochen nach dem Duncan-Fall ereignete.

Die Zeitungen schwelgten in den höchsten Tönen. Es handelte sich um die Sensation! Nie hatte ein Bild bei einer Versteigerung einen höheren Preis erzielt. Die Sultanin von Norman Greyson. Lange galt das Bild als verschollen, bis es zufällig bei Abbrucharbeiten in einem Haus in Kingston entdeckt wurde. Die Person, die das Werk ersteigert hatte, wollte anonym bleiben. Doch zwei Tage später kannte jeder in England den Namen. Lady Sarah McColm. Weshalb? Weil sie tot in ihrem Salon aufgefunden worden war.

Im Laufe der Zeit habe ich sehr viele Fälle meines Freundes Sherlock Holmes veröffentlicht. Meist waren es solche, die einen tieferen Einblick in das Wirken des vielleicht größten Detektivs unserer Zeit boten. Hin und wieder gab ich jedoch auch dem Drang nach, einen Fall allein aufgrund seines Unterhaltungswertes zu veröffentlichen. Vor allem dann, wenn dem Ganzen kein Verbrechen oder auch nur Vergehen zugrunde lag.

Der Monat neigte sich dem Ende zu, als uns eines Morgens, wir hatten gerade unser Frühstück beendet und wollten uns den Tagesbeschäftigungen zuwenden, eine Frau im mittleren Alter aufsuchte. Schon als Mrs Hudson das Wohnzimmer betrat, um sie anzukündigen, wirkte unsere Besucherin äußerst aufgebracht und nervös. Sie ließ Mrs Hudson nicht einmal ausreden, sondern drängte sie beiseite, eilte mit festem Schritt zu Sherlock Holmes und reichte ihm die Hand.

Ich blickte aus dem Fenster unseres Wohnzimmers in der Baker Street 221b. Der plötzlich aufkommende starke Schneefall am Mittag hatte alles in eine Zuckerbäckerlandschaft verwandelt. Ein schneidender Wind fegte durch London und ich war froh, als wir nach unserem Spaziergang wieder das warme Kaminfeuer spürten. Mein Freund Sherlock Holmes widmete sich derweil dem Stopfen seiner Lieblingspfeife, als wir hörten, wie Mrs. Hudson die Haustür öffnete.