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Der Flug ist so lang wie jeder Flug. Ich nehme die Armbanduhr vom Handgelenk, drehe sie um und betrachte mein Gesicht in dem metallischen Kreis. Die Nase ist jetzt eine Kartoffel.

Eigentlich war mir von Null an langweilig. Auch die Frau mit den roten Haaren, meine Mutter, stellte fest, bevor sie ins Kuckucksnest kam und somit aus meinem Kleinkinderleben verschwunden war.

"Auch wenn niemand mehr deine Bilder will, du hast sie gemalt und ich habe sie gesehen.“ Es ging mir relativ gut an diesem Julitag 1663. Ich war schwach, aber mein Geist bewegte sich. Rembrandt stieg mit kurzem Atem die Stufen zur Gasthofmansarde hinauf. Blieb einen Moment stehen. Rief nach unten: „Bring mir später Kerzen, irgendwelche Stumpen, ich muss fertig werden.“ Er betrat die kleine Kammer. Das war alles, was uns geblieben war. Ein Bett, ein Tisch, einige Spiegel, der Rest vollgestopft mit seinen Selbstporträts.

"Du verstehst so viel, durchdringst so viel und besitzt dennoch nur Dein eigenes Bild von mir.“ 1910 machte der Hauswart der Dresdner-Akademie die „Brücke“-Maler Erich Heckel, Karl Schmidt-Rottluff und den 30jährigen Ernst Ludwig Kirchner auf zwei Mädchen aufmerksam: Kinder eines verunglückten Seiltänzers, die bei ihrer Mutter lebten. Marcella war noch nicht sechzehn, Fränzi nicht mehr als dreizehn Jahre alt. Sie wurden von den Malern zu den bei Dresden liegenden Moritzburger Seen eingeladen, um gemeinsam, auf der Suche nach ursprünglicher Form und einfachem Leben, den Sommer zu verbringen.

Das Flugzeug, aus Rom kommend, landet auf der Piste vor Venedig. Die Maschine ist spärlich besetzt.

Peter Patzak, einer der interessantesten und phantasievollsten Filmemacher unserer Tage, beweist sich in seinen Drehsplitter als ein neuer Autor mit starkem, ursprünglichem Erzähltalent. Ein humorvolles, poetisch-autobiographisches Buch für Cineasten und literarische Feinschmecker.

Einst war ich Lhotta, das Leittier des mächtigen, volkreichen Palistammes der Wildgänsestation. Ich war stark wie der Seeadler, der über dem Michigansee seine Kreise zieht. Schlau wie der Blaufuchs, der durch die silbernen Wälder Sibiriens schleicht.

Neunzig Ernten rauschten vor den blauen Augen des alten Ingram in die Mühle der Ewigkeit. Neunzig Mal hielt er ein Jahr in seinen klobigen Bauernhänden wie eine scharfe Axt und hieb Kerbe um Kerbe in den hochragenden Baum seines Lebens.

Auf den Feldern liegt die grüngoldene Bronze der letzten Nachmittagsstunde. Nur wenn der Wind dem Bergwald zuläuft, ist es, als spränge eine Unzahl kleiner silberner Tiere über die Wiesen.

In letzter Nacht hat der Mond mit seinem breiten, mordbleichen Stahlschwert das graue, furchtbare Nebeltier zu Tode verwundet. Dort in der Felsenmulde streckt es sterbend seine riesigen Glieder und speit seinen fliehenden, gelbgrauen, stinkenden Atem in das dunkelbärtige Gesicht eines Berges.

Es ist nicht anders: Tritt dir ein weltbewegendes Gefühl, eine formschaffende, alle Adern unseres Lebens durchsausende Leidenschaft in irgendeiner Gestalt in den Kreis deiner Alltagsteilnahmslosigkeit, dann wachst du auf wie aus einem bilderlosen Schlaf, staunst ob dieser gewaltigen Macht, die sich vor dir aufbäumt und fühlst erst, was es bedeutet, Mensch zu sein.

Die stählerne Spange des Schlafes wollte sich immer fester um sein Gehirn legen. Die Buchstaben der Kalendergeschichte, die er halb bewusstlos in seinen Sinn aufnahm, flohen vor seinen ihnen mühsam nachjagenden Augen und wurden immer kleiner und kleiner. Zwanzig Stunden machte er nun schon ununterbrochen Dienst, nachdem er vorher auch nur vier Stunden geschlafen hatte.

„Wenn es bei euch dunkel ist, wird es bei mir Licht!“ So sprach der junge, blinde Bürstenbinder, der mein rechter Bettnachbar im Krankenhaus war. Und ein Lächeln huschte über die krankhaften Kanten seines totgeborenen Gesichtes und machte es gütig und milde.

Steht da ein Mensch, fern der Straße, einsam auf einer Wiese. Stünde er um die Zeit des Abenddämmers hier, so lehnte sein Schatten an der stahlgrauen Tannenmauer des Waldes. Aber es ist Nacht.

Ich habe keine Lust, das Telefon abzuheben. Das Läuten brennt am ganzen Körper. Gleichzeitig laufen zehn Tonbänder in meinem Kopf; es gibt keine Regler, sie abzustellen.

Man sah die Hände nicht vor dem Gesicht in diesem Dschungel. Im März 1987 kam mir in einem italienischen Restaurant in Los Angelas die Idee, einen Weingarten und einen Wald in Italien zu kaufen.

"Meine dicke Freundin Monika" spielte am liebsten mit älteren Buben, und weil sie sehr temperamentvoll war, hatte sie oft Schwindelanfälle... Peter Patzak, geboren in Wien; Studium der Kunstgeschichte, Psychologie und Malerei in Wien; seit 1971 arbeitet er als Regisseur und ist seit 1993 o. Univ. Prof. an der Universität für Musik und darstellende Kunst in Wien; einem großen Publikum wurde er mit seiner Parodie auf das Kriminalgenre mit der Serie „Kottan ermittelt“ bekannt; Peter Patzak erhielt eine Vielzahl an Auszeichnungen, so u. a. Adolf Grimme Preis, UNESCO Preis, Goldene Kamera, Romy.

"Du hast nicht meine Haut, sondern meine auf dich gerichteten Augen verkauft.“ Die um vier Jahre jüngere Wally Neuzil und Egon Schiele waren ab 1911 ein Liebespaar. Sie wurde sein wichtigstes Modell. Vier Jahre später heiratete er Edith Harms.FEAT DESC

„Die Beständigkeit der Erinnerung“, hieß ein Bild, und es war mit 1931 datiert. Wieso haben Maler keine Farben an den Händen? Die Frage begann mich mit dreizehn Jahren zu beschäftigen...

„Im Schweigen vermählt“ Im Des Moines Art Center in Iowa stand kurz vor der Sperrstunde eine alte, nahezu hundertjährige, seltsam strahlende Frau vor einem Bild der Sammlung „Wie jung war ich da?“. Sie versucht die Jahreszahl auf der Bildbeschreibung zu lesen: „1927, Edward Hopper. Automat. Da war ich erst 24 Jahre.“