« Immatériels matériaux » — la formule sonne comme une énigme de marché noir. On distribue aux apprentis poètes des caisses vides et des outils rouillés, et l’on leur dit : construisez.

Puis l’injonction : « Obéissez ». Mais à qui ? Aux autres, à soi, à une Loi qui n’a pas de nom. Ça se contredit exprès, ça titube, et c’est dans ce vertige que naît le poème. Comme une mère qui enfante et rit d’avoir suivi une règle qui n’existe pas.

Et enfin le coup de règle sèche : « Copier copier ». Pas de théorie, pas de mystère. Juste recopier sa propre vérité comme une punition d’écolier. Tout le reste, c’était du théâtre.

Mots-clés : Pierre Albert-Birot, Aux jeunes poètes, immatériels matériaux, obéissez, copier copier, loi, contradiction, ironie, fécondité, naissance du poème

Si ça t’a remué un peu, fais circuler : abonne-toi, partage, laisse une trace griffonnée. C’est comme ça que la poésie évite de s’éteindre… enfin j’imagine.

On se recroisera peut-être ailleurs : Actu-Rime — une chanson qui gratte, un décryptage qui cogne : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/actu-rimes-comprendre-le-monde-en-musique/id1769964253 SnapCult — des recos sèches, moins de cinq minutes, ça claque et ça passe : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/snapcult/id1806802943

Voilà. Bref.

Abdelghani Boudik

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Un souffle me traverse, comme si une note étranglée s’accrochait à mes aiguilles. J’ai été décoré d’ampoules brûlantes, ficelé de guirlandes trop lourdes ; le salon sent la cire éteinte et la poussière stagnante. Chaque pas fait vibrer le parquet, mais personne n’écoute le cri qui se serre dans mes fibres.

Par la vitre passent les phares, bateaux anonymes, et je voudrais lever mes bras pour les saluer. À la place, on m’a travesti en magicien, en rabbin, en chérubin maladroit, je change de rôle au gré de vos humeurs. J’incante, je chante, je ploie — mais tout cela m’épuise. Le chant ancien qui revient racle dans ma sève comme une prière avortée.

Une branche cède, le craquement arrache un gémissement muet. Ce n’est pas du bois : c’est ma chair qui s’ouvre, et personne ne détourne la tête. Vous souriez encore, vous posez vos cadeaux, mais moi je m’effrite. J’ai honte de rester dressé alors que je voudrais tomber, m’éteindre.

Je sais déjà la fin : un trottoir humide, mes aiguilles répandues comme des confettis pour rats, mes étoiles mortes piétinées. Et pourtant je me dresse encore, ridicule prophète d’hiver.

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Voilà. Bref.

Abdelghani Boudik

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Un dessous de table gras, chewing-gum écrasé, odeur de friture qui colle aux cheveux. C’est là que je rature, stylo qui bave, lettres tordues. Ronsard, lui, planquait son incapacité derrière des « ciels, vents et monts » — un défilé de paysages pour masquer le trou dans la gorge. Franchement, ça sonne comme un type qui meuble la conversation parce qu’il n’a rien d’autre à sortir.

« Antres moussus », « vallons bossus », « plages blondoyantes »… ok, joli décor, mais à force ça pue l’alibi. C’est pas une louange, c’est une couverture, comme quand tu balances trois excuses foireuses d’affilée pour justifier ton retard. Et le pire : ça marche. On s’extasie devant la broderie, on oublie qu’il n’a pas eu les tripes de dire un mot de trois syllabes : a-dieu.

Et ce « rongé de soin et d’ire » — sérieux ? On croirait un rapport de police qui enjolive une bagarre de comptoir : « incident modéré, tensions verbales ». Non. C’était juste la trouille, la vraie, la bouche sèche. Moi aussi j’ai connu ça : j’ai laissé un silence puant à la place d’une phrase, j’ai claqué une porte en guise de ponctuation. J’ai cru que c’était malin. C’était pathétique.

Voilà le vrai sens : ce poème est une embrouille magnifique. Une lâcheté mise en musique. Un raté maquillé en chef-d’œuvre. Et je crache pas dessus : ça me rassure de voir que même les grands baratineurs se plantent, que leur génie pue parfois la sueur de l’échec.

Basta.

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Tu peux aussi m’écrire : poesieenmusique@gmail.com

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Voilà. Bref.

Abdelghani Boudik

Mur. J’écris vite avant que l’encre ne bave trop. Nous sommes le vent, nous portons des sacs plastiques arrachés, nous grinçons contre les volets, nous cognons dans vos gouttières fendues ; nous ne savons pas attendre.

Nous sommes la pluie, traînée sombre, auréole ouverte au plafond, gouttes qui tombent dans des bassines cabossées et réveillent vos nuits. Nous voulons entrer, loger dans vos failles, boire vos silences. Je l’avoue, nous ne donnons rien qu’un froid maladroit — mais c’est la seule tendresse qui nous reste.

Nous sommes la neige, pas lys immaculés mais sel gris, poussière de pneus, crissement qui casse les pas. Nous insistons : ouvrez, ouvrez. Neige et sel et crasse et bruit et vide et fatigue. Nous n’avons pas de visage, mais nous vous tenons.

Vous l’avez dit vous-mêmes, « nous sommes les gens inquiétants ». Nous vous avons entendus dans le couloir, mêlés au râle du frigo, à la fuite d’eau, à la machine qui s’essouffle. C’est risible, mais nous l’avons pris pour un chœur.

Alors n’ouvrez pas. Ou ouvrez. Ça ne change rien. Nous sommes déjà dans vos murs.

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Voilà. Bref.

Abdelghani Boudik

I. Doute Que me conseillez-vous, mon cœur ? Dois-je cliquer, malgré la sueur, Ou laisser l’écran devenir noir, Comme mes mains qui tremblent ce soir ?

II. Faute Notification bleue, silence figé, « peine douleure » mal orthographiée — cicatrice verbale, blessure au doigt, mauvais signe qu’elle ne lira pas.

III. Rejet L’icône grésille, la pièce jointe s’efface, Tampon refus, captcha sans grâce. Chaque barrière devient un mur, chaque code un oracle obscur.

IV. Espoir Pourtant j’imagine encore sa voix, Douce, légère, qui dit « pourquoi pas ». Un fil ténu traverse la machine, comme un psaume perdu, clandestin.

V. Chute Mais la lumière clignote, tout s’efface, mots tronqués, messages sans trace. Et le cœur répond, froid, mécanique : « ERREUR FATALE — AMOUR NON PRIS EN CHARGE. »

…

💕

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Voilà. Bref.

Abdelghani Boudik

Ipad posée sur mes genoux, je tape ce vers : « la courbe de tes yeux fait le tour de mon cœur ». La lumière vacille, reflet bleu sur mes ongles, et ce cercle amoureux ressemble à une projection de cinéma rayée. Je pense aux films de Buñuel, aux paupières tranchées de Un chien andalou, où l’œil devient à la fois ouverture et blessure. Le poème d’Éluard dialogue alors avec une image brutale, comme si l’amour devait toujours frôler la coupure.

Les métaphores gonflent, mais je les tords. Pas de « bateaux » : plutôt des ascenseurs qui toussent, des ventilateurs qui brassent la chaleur d’une salle de répétition, des néons qui grésillent comme des insectes. Les « feuilles de jour » se changent en fenêtres de navigateurs ouvertes trop vite, saturées d’icônes, prêtes à s’éteindre. Je sens la chaleur moite sous mon bras, odeur plastique de la batterie qui chauffe, et cette matérialité numérique contamine la douceur du poème. Les regards deviennent projecteurs de galerie, diffusant un halo qui tremble au moindre souffle.

Puis le vers se fissure : « si je ne sais plus tout ce que j’ai vécu, c’est que tes yeux ne m’ont pas toujours vu ». J’appuie trop fort, l’écran répond mal, mes doigts laissent une sueur acide. Je revois un instant la salle d’hôpital, murs blancs, parfum de désinfectant, quand un visage s’est tourné ailleurs. Là, le monde s’est réduit comme une fenêtre minimisée, et j’ai senti un vide physique dans la poitrine, comme une panne électrique interne. L’aveu est là, trop lourd : ma mémoire dépend de ton regard.

« Tout mon sang coule dans leurs regards. » Cette phrase vibre, devient organique. Je sens un battement sec dans mes tempes, une crampe qui serre les doigts. Dehors, la sirène d’un scooter résonne avec cette tension, et j’entends dans l’air un martèlement sourd, comme une rythmique techno mal réglée. L’univers entier, fragile, dépend d’un clignement — et si tes yeux se ferment, tout s’éteint, l’écran, le corps, la ville.

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Voilà. Bref.

Abdelghani Boudik

Impact frontal : « Frères humains », et déjà ça craque comme une poutre qui cède. L’ouverture de Villon est un jet de pierre dans la poitrine. Pas d’échauffement, juste la vision : cordes, os, foule qui passe en retenant son souffle. Ça claque et ça salit.

Puis l’orgie des détails : pluie qui boit, soleil qui grille la chair, oiseaux qui percent les orbites. Mais cette fois les voix se mêlent : une supplie, une autre ricane, une troisième transforme le refrain en disque rayé, sample médiéval qui résonne comme une publicité cassée. Le texte se tord en polyphonie, et chaque retour du refrain cogne comme un marteau sur métal. C’est prière et sarcasme à la fois.

Pont parasite : graffiti sur un mur humide, affiches déchirées, slogan de prière collé à un beat de rap invisible. Je sens sous mes côtes ce froid sec — l’impression que les oiseaux picorent déjà mes organes. La feuille elle-même devient molle, peau humide entre mes doigts. Et la voix ironique me souffle encore : « Rien à absoudre ».

Chute nette : honte de respirer encore.

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Voilà. Bref.

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