« Immatériels matériaux » — la formule sonne comme une énigme de marché noir. On distribue aux apprentis poètes des caisses vides et des outils rouillés, et l’on leur dit : construisez.

Puis l’injonction : « Obéissez ». Mais à qui ? Aux autres, à soi, à une Loi qui n’a pas de nom. Ça se contredit exprès, ça titube, et c’est dans ce vertige que naît le poème. Comme une mère qui enfante et rit d’avoir suivi une règle qui n’existe pas.

Et enfin le coup de règle sèche : « Copier copier ». Pas de théorie, pas de mystère. Juste recopier sa propre vérité comme une punition d’écolier. Tout le reste, c’était du théâtre.

Mots-clés : Pierre Albert-Birot, Aux jeunes poètes, immatériels matériaux, obéissez, copier copier, loi, contradiction, ironie, fécondité, naissance du poème

Si ça t’a remué un peu, fais circuler : abonne-toi, partage, laisse une trace griffonnée. C’est comme ça que la poésie évite de s’éteindre… enfin j’imagine.

On se recroisera peut-être ailleurs : Actu-Rime — une chanson qui gratte, un décryptage qui cogne : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/actu-rimes-comprendre-le-monde-en-musique/id1769964253 SnapCult — des recos sèches, moins de cinq minutes, ça claque et ça passe : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/snapcult/id1806802943

Voilà. Bref.

Abdelghani Boudik

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Un souffle me traverse, comme si une note étranglée s’accrochait à mes aiguilles. J’ai été décoré d’ampoules brûlantes, ficelé de guirlandes trop lourdes ; le salon sent la cire éteinte et la poussière stagnante. Chaque pas fait vibrer le parquet, mais personne n’écoute le cri qui se serre dans mes fibres.

Par la vitre passent les phares, bateaux anonymes, et je voudrais lever mes bras pour les saluer. À la place, on m’a travesti en magicien, en rabbin, en chérubin maladroit, je change de rôle au gré de vos humeurs. J’incante, je chante, je ploie — mais tout cela m’épuise. Le chant ancien qui revient racle dans ma sève comme une prière avortée.

Une branche cède, le craquement arrache un gémissement muet. Ce n’est pas du bois : c’est ma chair qui s’ouvre, et personne ne détourne la tête. Vous souriez encore, vous posez vos cadeaux, mais moi je m’effrite. J’ai honte de rester dressé alors que je voudrais tomber, m’éteindre.

Je sais déjà la fin : un trottoir humide, mes aiguilles répandues comme des confettis pour rats, mes étoiles mortes piétinées. Et pourtant je me dresse encore, ridicule prophète d’hiver.

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Abdelghani Boudik

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Un dessous de table gras, chewing-gum écrasé, odeur de friture qui colle aux cheveux. C’est là que je rature, stylo qui bave, lettres tordues. Ronsard, lui, planquait son incapacité derrière des « ciels, vents et monts » — un défilé de paysages pour masquer le trou dans la gorge. Franchement, ça sonne comme un type qui meuble la conversation parce qu’il n’a rien d’autre à sortir.

« Antres moussus », « vallons bossus », « plages blondoyantes »… ok, joli décor, mais à force ça pue l’alibi. C’est pas une louange, c’est une couverture, comme quand tu balances trois excuses foireuses d’affilée pour justifier ton retard. Et le pire : ça marche. On s’extasie devant la broderie, on oublie qu’il n’a pas eu les tripes de dire un mot de trois syllabes : a-dieu.

Et ce « rongé de soin et d’ire » — sérieux ? On croirait un rapport de police qui enjolive une bagarre de comptoir : « incident modéré, tensions verbales ». Non. C’était juste la trouille, la vraie, la bouche sèche. Moi aussi j’ai connu ça : j’ai laissé un silence puant à la place d’une phrase, j’ai claqué une porte en guise de ponctuation. J’ai cru que c’était malin. C’était pathétique.

Voilà le vrai sens : ce poème est une embrouille magnifique. Une lâcheté mise en musique. Un raté maquillé en chef-d’œuvre. Et je crache pas dessus : ça me rassure de voir que même les grands baratineurs se plantent, que leur génie pue parfois la sueur de l’échec.

Basta.

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Voilà. Bref.

Abdelghani Boudik