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Der Gemüsehändler Karl Kassbach ist Mitglied der rechtsextremistischen Organisation "Initiative“, die zahlreiche Anschläge und Attentate in Wien plant. Kassbach selbst ist an einem Überfall beteiligt. Durch genaue Beschreibung der Geschäftsmethoden des Karl Kassbach, seines Auftretens in der Familie, seine Vergangenheit entsteht das Porträt eines gefährlichen Kleinbürgers, der nach Objekten für seine Brutalität sucht. "Kassbach" wurde in 23 Sprachen übersetzt und über zwei Millionen mal verkauft! 1978 wurde der Roman von Peter Patzak verfilmt und gewann unter anderem den UNESCO Preis.

"Fabelhafte Fabeln“ ist eine kurzweilige Sammlung von scharfsinnigen Geschichten über jene Tiere, denen die Weltliteratur für gewöhnlich wenig Beachtung schenkt.

Die 1920er Jahre in Österreich sind durch schwierige soziale Bedingungen einerseits sowie durch den scharfen politischen Gegensatz zwischen Arbeiterbewegung und aufkommendem Faschismus andrerseits geprägt. Vor diesem Hintergrund kämpfen die verschiedenen Hauptpersonen - Arbeiter, Angestellte und selbständige Werktätige, die sich alle am unteren Ende der Gesellschaft befinden - um ein menschenwürdiges Dasein. Doch die Grenzen eines nicht oder falsch organisierten Kampfes von unten setzt schließlich das System von oben, wie jeder für sich und doch alle gemeinsam erfahren müssen.

(Einführung für Probelehrer:) Welche Fächer haben Sie? Deutsch. Turnen. Und Sie wollen nach dem Probejahr bei uns blieben. Selbstverständlich können Sie bleiben, niemand wird Ihnen das ausreden. Ich schon gar nicht. Bestimmt nicht. Sie müssen aber wissen, dass Sie wahrscheinlich 24 Stunden Leibeserziehung haben werden. In Deutsch geht nichts. Vielleicht zwei Literaturpflegestunden am Nachmittag. Nur damit Sie dann nicht sagen, es hätte Ihnen keiner gesagt.

Am Stammtisch im "Nobody“ ist alles Spiel und gleichzeitig Ernst. Heute sind Ersatzspieler nicht notwendig. Lothar Altmann nimmt einen anderen Aufsichtsratposten wahr. Der Drexler ist stumm, der Pudel schlafende Kulisse. "Karo zugeben", verlangt der Fleischhauer, der fitgespritzt ist und die Karte auf den Tisch wirft. "Hab ich nicht", sagt der Postenkommandant. Er will den Stich mit seiner kleinsten Tarockkarte machen. Gleich muss er sich korrigieren, weil er mit Schrecken die Karo-Dame in seinem Blatt entdeckt hat.

Ich bin 50 geboren, im September, genau am 24. September. Der 24. September war ein Sonntag, ich bin also, wenn Sie so wollen, ein Sonntagskind. Mit meiner Geburt habe ich Schwein gehabt, kann man sagen, weil ich das einzige Kind geblieben bin. Die Mutter hat vorher und nachher nur Fehlgeburten gehabt. Ich glaube, insgesamt hat sie fünf Fehlgeburten gehabt, weil mein Vater unbedingt einen Sohn haben wollte.

Ich bin 50 geboren, im September, genau am 24. September. Der 24. September war ein Sonntag, ich bin also, wenn Sie so wollen, ein Sonntagskind. Mit meiner Geburt habe ich Schwein gehabt, kann man sagen, weil ich das einzige Kind geblieben bin. Die Mutter hat vorher und nachher nur Fehlgeburten gehabt. Ich glaube, insgesamt hat sie fünf Fehlgeburten gehabt, weil mein Vater unbedingt einen Sohn haben wollte.

"Was willst?", fragt Vera. "Dableiben", entgegnet Janda. "Komm rein", sagt Vera, und Janda traut sich über die Fußmatte in die kleine Wohnung, in der es nach Mäusen riecht. Es ist ein langer Weg, den Gerhard Janda zurücklegen musste, bis zu diesem Satz, bis zu dieser geschiedenen 37jährigen Arbeiterin, die ein Kind erwartet und bei der er zum ersten Mal in seinem Leben Geborgenheit und Solidarität empfindet.

Aussage: Mein Verteidiger hat mich informiert, und ich weiß auch selbst, dass es wahrscheinlich besser für mich wäre, den Mund zu halten, aber ich will nichts wegreden. Dass ich den Mann niedergestochen habe, kann ich auch gar nicht abstreiten.

Peter Patzak, einer der interessantesten und phantasievollsten Filmemacher unserer Tage, beweist sich in seinen Erinnerungssplitter als ein neuer Autor mit starkem, ursprünglichem Erzähltalent. Ein humorvolles, poetisch-autobiographisches Buch für Cineasten und literarische Feinschmecker.

Der Flug ist so lang wie jeder Flug. Ich nehme die Armbanduhr vom Handgelenk, drehe sie um und betrachte mein Gesicht in dem metallischen Kreis. Die Nase ist jetzt eine Kartoffel.

"Auch wenn niemand mehr deine Bilder will, du hast sie gemalt und ich habe sie gesehen.“ Es ging mir relativ gut an diesem Julitag 1663. Ich war schwach, aber mein Geist bewegte sich. Rembrandt stieg mit kurzem Atem die Stufen zur Gasthofmansarde hinauf. Blieb einen Moment stehen. Rief nach unten: „Bring mir später Kerzen, irgendwelche Stumpen, ich muss fertig werden.“ Er betrat die kleine Kammer. Das war alles, was uns geblieben war. Ein Bett, ein Tisch, einige Spiegel, der Rest vollgestopft mit seinen Selbstporträts.

"Du verstehst so viel, durchdringst so viel und besitzt dennoch nur Dein eigenes Bild von mir.“ 1910 machte der Hauswart der Dresdner-Akademie die „Brücke“-Maler Erich Heckel, Karl Schmidt-Rottluff und den 30jährigen Ernst Ludwig Kirchner auf zwei Mädchen aufmerksam: Kinder eines verunglückten Seiltänzers, die bei ihrer Mutter lebten. Marcella war noch nicht sechzehn, Fränzi nicht mehr als dreizehn Jahre alt. Sie wurden von den Malern zu den bei Dresden liegenden Moritzburger Seen eingeladen, um gemeinsam, auf der Suche nach ursprünglicher Form und einfachem Leben, den Sommer zu verbringen.

„Im Schweigen vermählt“ Im Des Moines Art Center in Iowa stand kurz vor der Sperrstunde eine alte, nahezu hundertjährige, seltsam strahlende Frau vor einem Bild der Sammlung „Wie jung war ich da?“. Sie versucht die Jahreszahl auf der Bildbeschreibung zu lesen: „1927, Edward Hopper. Automat. Da war ich erst 24 Jahre.“

Wie wenig damals übersiedelt wurde! Wenn ein Möbelwagen in der Siedlung auftauchte, hieß es zunächst einmal, dass jemand gestorben war. Übersiedlungen fanden in kleinerem Rahmen statt.

Der Produzent ruft einmal wöchentlich an. Er ist hartnäckig, aber er hat kein Geld. Er braucht meine Zustimmung zu seinem Projekt, um Geld zu sammeln. Meine Geschichte, an der ich gerade arbeite, versteht er nicht.

Sie sollten mir glauben. Folgender Bericht über einen Brief ist nur fast gelogen. Über Agatha Christie kann man nachschlagen – oder noch besser ihre Bücher lesen.

Der Zeichenlehrer hatte mit seinen Schülern einen salopp freundlichen Umgang. Für seine dreißig Jahre war sein Rücken viel zu geknickt, sein Haar viel zu grau, seine Brille viel zu dick und sein Geist seiner Zeit zu weit voraus.

An manchen Tagen lag so viel Schnee, dass das Gelände nicht befahrbar war. Die Schneideräume zu erreichen, war mit einer Expedition vergleichbar. Die Wasserleitungen platzten, meterlange Eiszapfen rissen die Dachrinnen herunter.

„Ich liebte Spiegel schon als Kind. Diese seitenverkehrte, von mir getrennte Welt, die ich nicht berühren konnte, reizte mich, lockte mich wie ein Abgrund, ein Geheimnis.“ Letztes Jahr hat in Barcelona eine Gitanofrau mit goldenen Eckzähnen auf der Abbruchstelle der alten Polizeistation von Barri Xino, westlich der La Rambla, Dokumenten gefunden. Wenig später waren die Papiere im Besitz eines Antiquariats. Unter bürokratischem Krimskrams und den Berichten über die gerade gegründete Kataionische Arbeiterbewegung „Solidaridad Obreraa“ befand sich ein privat gehaltenes Schreiben von 1903, gerichtet an den alleinstehenden, einfachen Polizisten Eduardo R.