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"Was willst?", fragt Vera. "Dableiben", entgegnet Janda. "Komm rein", sagt Vera, und Janda traut sich über die Fußmatte in die kleine Wohnung, in der es nach Mäusen riecht. Es ist ein langer Weg, den Gerhard Janda zurücklegen musste, bis zu diesem Satz, bis zu dieser geschiedenen 37jährigen Arbeiterin, die ein Kind erwartet und bei der er zum ersten Mal in seinem Leben Geborgenheit und Solidarität empfindet.

Aussage: Mein Verteidiger hat mich informiert, und ich weiß auch selbst, dass es wahrscheinlich besser für mich wäre, den Mund zu halten, aber ich will nichts wegreden. Dass ich den Mann niedergestochen habe, kann ich auch gar nicht abstreiten.

Peter Patzak, einer der interessantesten und phantasievollsten Filmemacher unserer Tage, beweist sich in seinen Erinnerungssplitter als ein neuer Autor mit starkem, ursprünglichem Erzähltalent. Ein humorvolles, poetisch-autobiographisches Buch für Cineasten und literarische Feinschmecker.

Der Flug ist so lang wie jeder Flug. Ich nehme die Armbanduhr vom Handgelenk, drehe sie um und betrachte mein Gesicht in dem metallischen Kreis. Die Nase ist jetzt eine Kartoffel.

"Auch wenn niemand mehr deine Bilder will, du hast sie gemalt und ich habe sie gesehen.“ Es ging mir relativ gut an diesem Julitag 1663. Ich war schwach, aber mein Geist bewegte sich. Rembrandt stieg mit kurzem Atem die Stufen zur Gasthofmansarde hinauf. Blieb einen Moment stehen. Rief nach unten: „Bring mir später Kerzen, irgendwelche Stumpen, ich muss fertig werden.“ Er betrat die kleine Kammer. Das war alles, was uns geblieben war. Ein Bett, ein Tisch, einige Spiegel, der Rest vollgestopft mit seinen Selbstporträts.

"Du verstehst so viel, durchdringst so viel und besitzt dennoch nur Dein eigenes Bild von mir.“ 1910 machte der Hauswart der Dresdner-Akademie die „Brücke“-Maler Erich Heckel, Karl Schmidt-Rottluff und den 30jährigen Ernst Ludwig Kirchner auf zwei Mädchen aufmerksam: Kinder eines verunglückten Seiltänzers, die bei ihrer Mutter lebten. Marcella war noch nicht sechzehn, Fränzi nicht mehr als dreizehn Jahre alt. Sie wurden von den Malern zu den bei Dresden liegenden Moritzburger Seen eingeladen, um gemeinsam, auf der Suche nach ursprünglicher Form und einfachem Leben, den Sommer zu verbringen.

Das Flugzeug, aus Rom kommend, landet auf der Piste vor Venedig. Die Maschine ist spärlich besetzt.

„Im Schweigen vermählt“ Im Des Moines Art Center in Iowa stand kurz vor der Sperrstunde eine alte, nahezu hundertjährige, seltsam strahlende Frau vor einem Bild der Sammlung „Wie jung war ich da?“. Sie versucht die Jahreszahl auf der Bildbeschreibung zu lesen: „1927, Edward Hopper. Automat. Da war ich erst 24 Jahre.“

Wie wenig damals übersiedelt wurde! Wenn ein Möbelwagen in der Siedlung auftauchte, hieß es zunächst einmal, dass jemand gestorben war. Übersiedlungen fanden in kleinerem Rahmen statt.

Der Produzent ruft einmal wöchentlich an. Er ist hartnäckig, aber er hat kein Geld. Er braucht meine Zustimmung zu seinem Projekt, um Geld zu sammeln. Meine Geschichte, an der ich gerade arbeite, versteht er nicht.

Sie sollten mir glauben. Folgender Bericht über einen Brief ist nur fast gelogen. Über Agatha Christie kann man nachschlagen – oder noch besser ihre Bücher lesen.

Der Zeichenlehrer hatte mit seinen Schülern einen salopp freundlichen Umgang. Für seine dreißig Jahre war sein Rücken viel zu geknickt, sein Haar viel zu grau, seine Brille viel zu dick und sein Geist seiner Zeit zu weit voraus.

An manchen Tagen lag so viel Schnee, dass das Gelände nicht befahrbar war. Die Schneideräume zu erreichen, war mit einer Expedition vergleichbar. Die Wasserleitungen platzten, meterlange Eiszapfen rissen die Dachrinnen herunter.

„Ich liebte Spiegel schon als Kind. Diese seitenverkehrte, von mir getrennte Welt, die ich nicht berühren konnte, reizte mich, lockte mich wie ein Abgrund, ein Geheimnis.“ Letztes Jahr hat in Barcelona eine Gitanofrau mit goldenen Eckzähnen auf der Abbruchstelle der alten Polizeistation von Barri Xino, westlich der La Rambla, Dokumenten gefunden. Wenig später waren die Papiere im Besitz eines Antiquariats. Unter bürokratischem Krimskrams und den Berichten über die gerade gegründete Kataionische Arbeiterbewegung „Solidaridad Obreraa“ befand sich ein privat gehaltenes Schreiben von 1903, gerichtet an den alleinstehenden, einfachen Polizisten Eduardo R.

„Ich wollte einst tanzen, er hörte die Stille.“

Es war am 18. Februar 1916 in Kopenhagen. In der Zeit der Spiegel und der Sterne. Mein Herz war müde wie das einer alten Frau.

„Das Vögelchen ist geschaffen für das Glück, wie der Mensch zum Fliegen. Sie hat die Welt verzaubert, ohne Grenzen verlassen zu dürfen.“ Das Resultat der Nachforschungen des Ermittlers Jean Prot. Im Auftrag von Fedor Kolzow. Überreicht im Cafe Volpini, Paris, am 18. Jänner 1900. Es ist noch sehr früh am Tag. Der Ermittler trinkt Cognac. Auf seiner Stirne und Oberlippe stehen Schweißtropfen, obwohl es im Café kalt ist. Fedor blickt betroffen auf den Bericht. Noch jemand ist anwesend, Marthe, aber man kann sie weder sehen noch hören. Nichts Neues im Wissen.

„...und schließlich einen Weg findet...“ Die Begegnung fand an diesem Bahnhof statt, von dessen Existenz jeder weiß, den aber niemand genau beschreiben kann. Bis auf die Tatsache, dass es weder die obligatorische Bahnhofsuhr noch die Tafel mit den Ankunfts- und Abfahrzeiten gibt und keinen Verweis auf Bahnsteige, Wirtschaften, Kioskstraßen, nur auf verschiedene Vortragssäle, bleibt das Bild der unergründlich großen Wartehallen diffus. Über die Wartenden, vom Neugeborenen bis zum Greis, sagt man, dass ihr Erscheinen mit unterschiedlichsten Konturen gezeichnet ist.

„Vaterunser auf Englisch“ ist eine Erzählung von Stephanie Mold die auf Basis eines Gesprächs mit Maria Grill (geboren 1916) beruht. Eines Morgens im August 1992, einen Tag vor meinem sechsundsiebzigsten Geburtstag, läutete das Telefon. Ich hielt mich gerade im Garten meines Hauses auf. Ich hatte die ganze Nacht schlecht geschlafen, es war schwül gewesen und die Gelsen hatten mich gequält, weshalb ich bereits kurz vor der Morgendämmerung aufgestanden war. Ich war eigenartig nervös gewesen und hatte beschlossen, noch vor der Tageshitze meinen Garten zu pflegen. Als ich es nun klingeln hörte, lief ich sofort ins Haus und hob ab.

„Ungeheuer ist dein Feuer“ ist eine Erzählung von Stephanie Mold die auf Basis eines Gesprächs mit Johann Wieser (geboren 1910) beruht. 1940 erspähte ich als Unteroffizier im damals von Hitler besetzten Paris beim Flanieren mit zwei Freunden aus meinem Regiment drei junge hübsche Frauen.

„Mein Draht zu Onkel Leo“ ist eine Erzählung von Stephanie Mold die auf Basis eines Gesprächs mit Karl Meschuh (geboren 1930) beruht. Onkel Leo: Manchmal frage ich mich, wie mein Leben ohne Onkel Leo verlaufen wäre. Er war der Bruder meines Vaters, lebte in Villach und arbeitete bei der Kärntner Gebietskrankenkasse. Er war sehr ehrgeizig, wollte ganz nach oben und kannte dabei wenig Skrupel.