Martedì - Previsioni Meteoropatiche 12
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Martedì - Previsioni Meteoropatiche 12
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L’ultima volta che hai pensato a un martedì di luglio c’erano zero gradi, Luigi Tenco su Spotify, Berlusconi su TikTok e le storie scritte sulle tue mani completamente da rifare. L’ultima volta che hai ordinato un mimosa all’aperto, perdevi appositamente il tram, la tua abbronzatura sfidava il bianco delle canottiere e le gambe… beh, loro sapevano già la verità. Adesso è martedì e fondamentalmente non te l’aspettavi. È incerto, indecoroso, sconnesso, differente, psichedelico, irascibile. Oggi non era come lo sognavi, il semaforo ha inventato colori nuovi, l’asfalto si scioglie in solitudine e un pomeriggio all’Ikea appare quasi come un’opportunità da cogliere. Martedì sognerai di lasciare incustodito il tuo sistema nervoso sotto l’aria condizionata, sognerai di lasciarlo sfogare, di restituirgli un po’ di tempo per sé stesso. Sognerai di mandarlo a quel paese, in riva al mare, di andarlo a riprendere tra qualche settimana, di fargli perdere la verginità, di consigliargli quel viaggio di terza media che non ha mai fatto. Martedì ti sentirai diverso, ti sentirai meno pallido, e l’unica cosa che riuscirai a bere saranno delle bollicine di media qualità. Così, questo sogno infranto ti apparirà come un passo veloce e sudato, quell’allungo necessario che solitamente ti consente di prendere l’ascensore prima degli altri, in completa solitudine, di seminare conviviali conversazioni e sudore di circostanza. Ancora non lo sai, ma quel passo veloce ti consentirà di fare pace con la radio, con le hit parade, ti consentirà di specchiarti fino al sesto piano, fino ad agosto, fino a quell’isola greca stracolma di turisti. Ma dopotutto, chi se ne frega di loro? Martedì è un gelo gengivale, una ceviche cruda, una cervicale pornografica. Martedì è acqua dove non serve, è un deserto di luoghi comuni, piante morte, natura più viva che mai, le mani che tremano sempre al momento sbagliato. È il foulard della nonna, il negroni che non avevi ordinato.
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