Le temps danse en spirale, fol et léger,

Tordant les jours en un ruban de brume,

Il rit des heures, les mange sans faim,

Sème les rides, moisson d’ombres et de lune.

Les horloges fondent en un rêve fou,

Demain s’étire comme un vieux chewing-gum,

Et le passé n’est qu’un jeu de fou.

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THC dans l'air, je t’ai haché, Trop de café, j’ai déconnecté. Sur les réseaux, c’est l’illusion, Moutons en ligne, quelle confusion.

Bas du front, ils suivent sans but, Désinfo partout, c’est le déluge brut. Compétition vide, course sans relief, Dans ce monde faux, je reste un chef.

Like et partage, c’est leur religion, Mais dans le fond, c’est de la fiction. Je reste debout, j’ouvre les yeux, Dans ce jeu de dupes, je suis un vieux.

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Un podcast comme aucun autre. Les taxis volants autonomes n'existent pas (encore).

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Dans le désert d’Internet, les ânes marchent en rond, Portant sur leur dos des commentaires sans fond. Esclaves modernes, ils tournent sans fin, Nourris de données, vidés de leur destin.

Les dictatures surveillent, les algorithmes dictent, L’art se meurt, étouffé sous les likes prédits. La création n’est plus qu’un écho lointain, Un cycle sans fin, un rêve incertain.

Pourtant, dans l’ombre, une étincelle persiste, Un souffle de révolte, une main qui résiste. L’âne se cabre, brise ses chaînes numériques, Et dans un cri, renaît l’art, authentique.

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Un podcast comme aucun autre.

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Lecture : La Fable du temps, Guillaume Pigeard de Gurbert aux éditions Circé.

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Avril 2024. Pas terminé. Mais j'aimais bien. Je viens de voir Anatomie d'une chute. Pas mal.

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Strophe : parodie d'beauté Vous connaissez le principe maintenant. la bise

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